{"id":246,"date":"2016-10-31T06:31:18","date_gmt":"2016-10-31T05:31:18","guid":{"rendered":"http:\/\/lascriticas.com\/?p=246"},"modified":"2016-11-15T11:55:48","modified_gmt":"2016-11-15T10:55:48","slug":"detras-la-brisa-marialuz-albuja-bayas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/lascriticas.com\/index.php\/2016\/10\/31\/detras-la-brisa-marialuz-albuja-bayas\/","title":{"rendered":"Detr\u00e1s de la brisa, de Marialuz Albuja Bayas"},"content":{"rendered":"<h1 style=\"text-align: justify;\"><span style=\"color: #ffffff; font-family: georgia, palatino, serif;\">Detr\u00e1s de la brisa<\/span><\/h1>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-family: georgia,palatino,serif; font-size: 16px;\"><b><\/b>Esta brisa es un tel\u00f3n en el teatrino de nosotros\u2026 los de entonces. Detr\u00e1s de ella, nos asalta el terror de una ni\u00f1a de cuatro a\u00f1os que permanecer\u00e1 bajo el tacho de luz durante la funci\u00f3n, busc\u00e1ndose a s\u00ed misma y busc\u00e1ndonos en las butacas, haciendo el poema que logre despedazarnos: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Algo de oscuro en ese vuelco de la sangre \/ donde unos ojos imprimieron el terror de mis cuatro a\u00f1os \/ sin roce alguno que calmara el aluvi\u00f3n \/ sin un abrazo que ci\u00f1era mis rodillas\u2026 <\/i>(p. 7).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\" wp-image-248 alignright\" src=\"http:\/\/lascriticas.com\/wp-content\/uploads\/2016\/10\/detras-de-la-brisa-marialuz-albuja-188x300.jpg\" alt=\"detras-de-la-brisa-marialuz-albuja\" width=\"258\" height=\"411\" \/>La ni\u00f1a de los poemas no es una sola ni tiene un solo nombre:<i> <\/i><\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>El miedo me traspasaba con deleite \/cuando ven\u00eda el gato negro a pronunciar todos mis \/ nombres\u2026<\/i> (p. 8).<i>\u00a0<\/i> <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Ella salta una rayuela donde el primer caj\u00f3n est\u00e1 en el pasado, el segundo, en el futuro, el tercero, en el ahora. Una rayuela desvanecida de tanto pisar raya negando los l\u00edmites temporales<i>: <\/i><\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>pero la ni\u00f1a sin escr\u00fapulos que fui \/ deja sus huellas en el fango \/ escupe \/ llora \/ se revuelca\u2026 <\/i>(p. 8). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-family: georgia,palatino,serif; font-size: 16px;\">La vigencia de ese yo infantil y su vida simult\u00e1nea en el yo adulto, constantemente hablan de una identidad inacabada, en eterna construcci\u00f3n.<br \/>\n<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">En el teatrino de nosotros, la ni\u00f1a juega a encontrarse <i>en cada rinc\u00f3n de la gruta<\/i>, <i>entre los manzanos<\/i>, <i>tras la niebla h\u00fameda de la costa<\/i> (p. 10, 14). Recoge sus fragmentos mientras nos quiebra, se multiplica y se esconde otra vez, desmembrando el tiempo: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Si a\u00fan supiera descubrir la madrugada \/ en que ella misma apareci\u00f3 tras la negrura del cipr\u00e9s\u2026 <\/i>(p. 12). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">En su escenario de cart\u00f3n es posible descubrir un hecho del pasado, por primera vez, en el presente y seguir descubri\u00e9ndolo hasta que dure la gracia.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">El juego no consiste solo en encontrarse sino tambi\u00e9n en perderse: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>C\u00f3mo volver \/\u00a0 si hace ya tanto \/ los p\u00e1jaros limpiaron las migajas del sendero\u2026<\/i> (p. 8).<i> <\/i><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">La angustia crece cuando es la casa lo que falta en el decorado de nuestro espect\u00e1culo vital: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Si ella pudiese \/ solo ahora \/ recuperar los ademanes de la casa\u2026 \/ comprender\u00eda lo que tanto le hace falta\u2026 <\/i>(p. 12). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">El grito se torna desolador al comprobar, muy tarde, que esa casa no es un simple elemento del todo sino que nos constituye, nos desborda y abarca<i>:\u00a0 <\/i><\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Hui del agua del hogar. \/ Despedac\u00e9, sin darme cuenta, \/ el universo.<\/i> (p. 30).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Detr\u00e1s de la brisa<\/i> espera el Tiempo, que no se ha ido <i>del jard\u00edn de nuestra\u00a0 infancia<\/i> (p.13)<i>.<\/i> El Tiempo que asume los rituales de un bisabuelo com\u00fan a todos nosotros para decirnos lo que fuimos siendo, lo que somos ayer, en esta construcci\u00f3n siempre inacabada del yo. Ni la muerte borra a los personajes que se anticiparon a nosotros y escribieron nuestro debut: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Si el bisabuelo a\u00fan viviera \/ esconder\u00eda en su caj\u00f3n la \u00faltima pizca de morfina \/ \u2013en confidencia de celoso boticario\u2013 \/ \u201cpara la nena\u201d, pensar\u00eda en su sordera taciturna\u2026 \/ Mas quien me iba a comprender ese dolor \/ si en la ni\u00f1ez la vida es algo irrefutable. <\/i>(p. 9).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Los antepasados vuelven tambi\u00e9n para anunciar el principio del fin: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Ah\u00ed va el\u00a0 abuelo entre los manzanos \/ y todos los vientos queriendo llev\u00e1rselo. \/ Ha regresado para decirme que llega la hora. <\/i>(p. 10). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Por m\u00e1s que la luz disminuye y crecen las sombras volviendo t\u00e9trico el cuadro, la muerte es bienvenida y hasta celebrada: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">\u201c<i>Cuando el gato negro de tus pesadillas \/ sea prendido de un madero \/ en alg\u00fan muro a media noche \/ te avisar\u00e1n los buitres\u201d. \/ Y al fin podr\u00e9 salir a desgajarme. <\/i>(p. 10).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">En la cima de esta incansable b\u00fasqueda de identidad, nos sorprende un texto que\u00a0 trae ecos de la puertorrique\u00f1a Julia de Burgos (1914-1953), en su poema \u201cA Julia de Burgos\u201d:<\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"> <i>La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz; \/ porque t\u00fa eres ropaje y la esencia soy yo; \/ y el m\u00e1s profundo abismo se tiende entre las dos. <\/i><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Aqu\u00ed observamos un desdoblamiento: dos Julias, la una hecha de su imagen p\u00fablica y la otra, de su ser interior \u2013identificado con su voz l\u00edrica\u2013 que se muestra como aut\u00e9ntico. Pero en Marialuz Albuja el desdoblamiento se multiplica, no hay solo dos Albujas, hay varias: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>No soy yo \/ ni soy esto que escribo. \/ Tampoco soy la sombra de lo que habr\u00eda querido ser\u2026 \/ No soy la madre de tres hijos\u2026 \/ ni el fantasma de m\u00ed\u2026 \/ No soy mis manos\u2026 \/ No soy el poema que sigo esperando\u2026 <\/i>(p. 16). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Todas son falsas expresiones de <i>aquello que s\u00ed soy <\/i>(p. 17), la verdadera Albuja, no alcanzada por su voz l\u00edrica, tocada apenas con la intuici\u00f3n pero anhelada en todas sus letras. Lo desconcertante para el espectador en la butaca es haber asistido a un desfile de personajes y no saber a ciencia cierta qui\u00e9n es qui\u00e9n. Y lo que es peor, mirar despu\u00e9s sus propias manos y no reconocerlas.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">El yo l\u00edrico de estos versos no tiene delirios de grandeza. Es capaz de delegar a\u00a0 otro de sus yos la tarea de la escritura: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Escribe t\u00fa\u2026 \/ Mientras \/ deja que me ocupe de lo esencial: \/ limpiar la huella de vaho que alguno de mis hijos \/ abandon\u00f3 sobre el espejo\u2026 \/ permite que sea yo misma \/ que salte hacia los pe\u00f1ascos\u2026<\/i> (p. 24). <\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Lo esencial, seg\u00fan el yo que escribe, es el derecho a la vida sencilla, al silencio y a la muerte.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">En un giro dram\u00e1tico, sin ninguna esperanza, se convoca al escenario a la divinidad para demandarle algo aparentemente ya entregado en la naturaleza: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Conc\u00e9deme la liviandad de la neblina \/ la luz de la abeja \/ el invisible despertar del p\u00e1ramo \/ y mi alma cantar\u00e1 tus alabanzas. <\/i>(p. 31).<i> <\/i><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Pero su alma no puede alabarle porque eso le ha sido arrebatado. La reconciliaci\u00f3n con lo perdido implicar\u00eda un reencuentro con la nube, el pasto, la ola\u2026 calmar\u00eda su sed de hogar y hasta restaurar\u00eda el v\u00ednculo con lo divino. Sin embargo, en este teatrino de nosotros, lo pedido es irrecuperable, imposible: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>Conc\u00e9deme \/ Se\u00f1or \/ lo que te pido \/ sin olvidar que en el dintel estar\u00e1 ella \/ esa muchacha que jugaba con el barro \/ aquella tarde en que perdi\u00f3 la liviandad de la neblina \/ la luz de la abeja \/ el invisible despertar del p\u00e1ramo\u2026 <\/i>(p. 32).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Y es imposible porque detr\u00e1s de la brisa, en el teatrino de nosotros, los de entonces, seguimos siendo los mismos. Convivimos con la eterna ni\u00f1a petrificada. Nuestras identidades circunstanciales son simult\u00e1neas y saltan la rayuela de los tiempos paralelos.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">El cierre del libro es el provocativo avance de un pr\u00f3ximo episodio de la saga albujiana. Esboza preocupaciones nuevas en un escenario g\u00f3tico, <i>M\u00e1s all\u00e1 del p\u00e1ramo \/ donde los gallinazos entretienen la mirada \/ antes de anclar su soledad a la ventisca<\/i>\u2026 (p. 37). Ellos son acaso una met\u00e1fora del poeta que hurga entre la miseria humana y atrapa, sin querer, la perla de gran precio: <\/span><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><i>una no sabe\u2026 \/ si aquel eterno picoteo de la ruina \/ algo de pulcro dejar\u00e1 en sus paladares\u2026 \/ cuando la luz se desmorona en el remanso de las nubes \/ y ellos atrapan, consumada, la belleza. <\/i>(p. 37).<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">Pero, ahora que releo algunas p\u00e1ginas del libro mientras viajo en bus, un aire de invierno traspasa la ventana y pienso en c\u00f3mo estos versos impactar\u00e1n en la persona que va a mi lado, con su uniforme, su cartera y horario de oficina\u2026 o en la mujer de mirada nocturna que lucha por mantener el equilibrio. C\u00f3mo condicionar\u00e1n estas l\u00edneas a los pasajeros que atestan el bus porque, vi\u00e9ndolo bien, no me siento junto a la mujer de uniforme sino tambi\u00e9n junto a la ni\u00f1a que convive en ella y a todos sus fragmentos y sus tiempos. Colgados de las manijas viajan los fantasmas de los pasajeros y sus antepasados, los personajes falsos de s\u00ed mismos y los aut\u00e9nticos\u2026<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\">En <i>Detr\u00e1s de la brisa<\/i>, tambi\u00e9n est\u00e1 la ni\u00f1a que fui y que me espera en la pr\u00f3xima parada.<\/span><\/p>\n<p><span style=\"font-size: 16px; font-family: georgia,palatino,serif;\"><b>Marialuz Albuja Bayas,\u00a0<\/b><b><i>Detr\u00e1s de la Brisa,\u00a0<\/i><\/b><b>Cuenca, Universidad de Cuenca, 2013, 44pp.\u00a0<\/b><\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-family: georgia, palatino, serif; font-size: 14px;\">________________________________________________<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><span style=\"font-family: 'trebuchet ms', geneva, sans-serif; font-size: 14px;\"><strong>Marialuz Albuja Bayas<\/strong>: Quito, 1972. Poeta, traductora y editora. Ha publicado los poemarios <i>Las naranjas y el mar, Llevo de la luna un rayo, Paisaje de sal, La pendiente imposible<\/i>, obra premiada y publicada por el Ministerio de Cultura del Ecuador, <i>Detr\u00e1s de la brisa<\/i>, menci\u00f3n de honor del premio <a href=\"https:\/\/es.wikipedia.org\/wiki\/C\u00e9sar_D\u00e1vila_Andrade\">C\u00e9sar D\u00e1vila Andrade<\/a>, y <i>Cristales invisibles<\/i> (m\u00ednima antolog\u00eda personal). Tambi\u00e9n es autora de los poemarios infantiles <i>Cuando cierro mis ojos<\/i> y <i>Cuando duerme el sol<\/i>. Es cofundadora del sello editorial <a href=\"https:\/\/issuu.com\/sandradelatorreguarderas\/docs\/cat__logo_2016\">Rascacielos<\/a>. Su obra ha sido parcialmente traducida al ingl\u00e9s, portugu\u00e9s, franc\u00e9s y euskera. Obtuvo su licenciatura en Artes Liberales por la Universidad San Francisco de Quito, y su t\u00edtulo de Mag\u00edster en Estudios de la Cultura con menci\u00f3n en Literatura Hispanoamericana por la Universidad Andina Sim\u00f3n Bol\u00edvar.<\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: right;\"><span style=\"font-family: georgia, palatino, serif; font-size: 14px;\"><i>Texto publicado en <a href=\"http:\/\/repositorionew.uasb.edu.ec\/handle\/10644\/5087\">Kipus: Revista Andina de Letras, No. 36<\/a>,\u00a0Quito, 2014<\/i><\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><strong><a href=\"http:\/\/lascriticas.com\/index.php\/lascriticas\/sandra-la-torre-guarderas\/\">Acerca de Sandra de La Torre<\/a><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Detr\u00e1s de la brisa Esta brisa es un tel\u00f3n en el teatrino de nosotros\u2026 los de entonces. 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