\u00abMi padre es mi madre y mi madre es mi padre\u00bb. Se lo dec\u00eda a otras ni\u00f1as sin entender mucho de g\u00e9neros y roles. Dec\u00eda lo que sent\u00eda: era mi verdad. Qu\u00e9 modelo de madre pudo tener mi padre, que perdi\u00f3 a la suya a los once a\u00f1os, no lo s\u00e9. De ni\u00f1a recib\u00ed de \u00e9l su cari\u00f1o y un mar de emociones que arrop\u00e9 durante bastante tiempo con el nombre de ternura. A cambio yo le brindaba mi amor incondicional. Que mi padre muriera era el m\u00e1s terrible de los pensamientos, mucho peor que el de mi propia muerte. Supongo que esta relaci\u00f3n paternofilial condicion\u00f3 de por vida mi trato con los hombres: siempre he tenido buenos amigos, amigos verdaderos varones. Sin esa huella masculina, mi biograf\u00eda, sin duda ser\u00eda otra.<\/span><\/p>\n